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Le plus beau des poèmes


Parler de «poésie chinoise» est un pléonasme, la Chine étant elle-même un poême, le plus beau des poêmes.
La Chine c'est trois mille ans de perfection, tant dans son art de vivre que dans l'art lui-même et sa culture. Élégance, beauté, cruauté, raffinement, philosophie, subtilité, science, médecine, poésie, art des nuances, elle a tout créé, tout inventé, tout donné au monde. Sans la Chine, sans son écriture, sa peinture, son art du paysage, sa sculpture, sa cuisine, sa pensée, l'humanité ne serait qu'un brouillon de civilisation, une plate, veule et vile tentative pour l'homme de se hisser hors du néant.
Le seul regret pour l'amoureux de la Chine que je suis, pour tous ceux qui l'aiment, c'est la monumentale erreur que commettent ses élites en voulant imiter l'Occident, l'Amérique, notre vulgarité, la hideur du succès matériel et notre réussite apparente, qui nous conduiront tous, immanquablement à la déchéance.
Reste le Tibet, le merveilleux Tibet, le mystérieux Xinjiang et bien d'autres peuples fiers qui rêvent de liberté au sein de l'Empire, qui souhaitent garder leurs langues et leurs traditions, précieux trésors de la Chine éternelle.


Je sais aussi qu'un unique vers d'un poète inconnu, un seul trait du pinceau raffiné d'un calligraphe, un unique air de flûte tremblant dans la nuit sous la lune au bord du Yang-Tsé, peut racheter toutes les erreurs commises de par le monde.